Страшно быть Забытым Богом, страшно идти сквозь века одному, не надеясь, не боясь и уже ни во что не веря, в том числе и в себя самого.
Обрывки памяти хранят воспоминания о могуществе и о народе, чьим создателем и божеством ты был; как сквозь вату, продираешься ты между редкими воспоминаниями о местах, где тебе поклонялись, о том, как приносились жертвы; порой в голове звучат обрывки песен и странных, полузабытых слов...
А потом что--то случилось, и народ, созданный тобой, стал забывать. Века бежали, минуты, года, тысячелетия, секунды запутались между пальцами и сковали веки... Сначала тебе дали иное имя, потом молва наградила другой сутью, а после сама мысль о тебе исчезла с поверхности этого мира.
Вечность может быть ровной, спокойной, мирной - но ты не знал о том, что вечность и бессмертие могут стать тюрьмой. И, метясь по грани миров, срывая кожу о соленый, режущий звездный ветер, ты путал названия планет и расы, исторические события и тех, чьи лица пока ты еще можешь вспомнить.
Забытый Бог вне времени, памяти и силы, вне этого и всех остальных миров.
Но скажи, разве ты можешь воскресить в памяти лицо того, кто создал тебя?
Забытый Бог Трех Миров не помнит имени и сути, не знает, кто же был его собственным демиургом и кого он предал, потерял, не поддержал.
Забыл.
И бегство от самого себя подарило ему судьбу его творца.